l'autre trait

Repasser la plume dans la boucle, l’enclume dans la bouche, sur nos langues le poids des encriers emplis
gonflés, cabossés, pesant de toutes ces ancres débarquées.
L’amer sous la Lune.

Je te pleure, un peu. Au souvenir, tu rames, et sors de Seine. Virgule claire, le ciel crevé et sombre ouvre une parenthèse…

Un trait, noir.

Je dessine. Une moustache au final, fine, relevée d’épices, un manque de gout me direz vous, pour une fille ce n’est pas correct.
Les mots ce soir sont cette barbe, je les aime sur vous mes petits hommes, je les aime épais sur les pages, drus et doux à la fois.
Les mots confus étouffent ma gorge.

Un trait, gris.